Rescatada

 Ha sido ponerla en una red y quitarla de blogger.

La vuelvo a poner de nuevo.

A quien esté detrás : gracias 

Has abierto una puerta 

y pronuncias mi nombre 

para que yo lo escuche en tu voz,

que comienzo a sentir familiar.

Tus dos pozos brillantes 

me observan atrevidos ,

ingrávidos y negros 

tentándome a su mar.

Me lees al otro lado

sabiendo que es caricia 

el susurro que dado

atraca en el oído.

Que borra cualquier rastro 

de aquello que era ruido ,

que despierta el deseo 

de que se quede ahí.

Pidiéndote: así, más...

Pidiéndote: así... más.

Y apago cualquier otra luz 

que disipe tus ojos

porqué es en esos ojos 

dónde me voy a mirar ...

 

Descubro en el álamo la figura del átomo,

irrigando sencillas partituras de domingo.

Sin estridencias.

Sencillos.

Cómo un diálogo que fluye ante un café 

entre dos almas de mirada esbelta que 

equilibran el ritmo del protón .

Sólo hay raíces que se abrazan,

sólo fisión,

sólo un lobo eléctrico recorriendo las venas.

La inconstante molécula del beso.

La marea.

El nervio en las ramas.

La primavera.

Prodigio

 

No es esta soledad 

la que torna en llovizna 

las lenguas de la tarde.

Más bien es el gruñido 

del silencio que quiebra 

el estridente grito 

de un deseo azorado 

plantado entre el ropaje.

Las estrellas blanquísimas 

se suben a una barca 

vestida de susurro 

que asciende por los lirios 

de mi encaje interior. 

Cualquier valle se aturde 

una vez más y otra, 

y una más hasta el astro 

de tu sable infinito,

dónde encuentro mi casa 

y sus jóvenes náyades 

enjugando el arroyo.

Amarra ese pedazo de cénit,

  devórale las plumas 

al Fénix de mi sexo.

No hay tregua en el aire 

que regresa, minúsculo,

a encontrarme galopando 

en tus dedos de galápago...

 

 

Trayectoria infinita la de tus manos,

acaparando el surco que abren mis labios,

 esculpiendo tecnecio entre los muslos,

el humor de los huesos aplicado a los míos,

radiactivos albores ante tus roces sabios,

el temblor de las flores en la lengua del río,

y los peces corriendo sobre ti, amor mío...

Despídeme de las rosas ( El peso de la Brisa)

 

Cuándo se apaguen mis letras 

y se encienda mi silencio.

Cuándo lloren las tormentas 

y me caiga del trapecio.

Despídeme de las rosas...

Cuándo huérfanos se queden 

mis poemas y mis versos 

y aparezcan nuevos soles

y amanezcan nuevos tiempos.

Despídeme de las rosas...

De las rosas que crecieron

en el jardín de tus besos, 

que regué cada mañana,

que aboné con mis deseos.

Despídeme de las rosas 

que me regalaste un día.

Que se vuelvan mariposas 

que anuncien mi despedida.

Cuándo las lágrimas cesen...

Despídeme de las rosas.

Llega I

Llega un roce, una caricia

y el mundo se expande

Un guiño, una sonrisa

y todo arde.

Un caudal de átomos,

un neón de besos,

la mano que tiembla,

la humedad del sexo,

el candor de un soplo,

su humilde quejido,

el contacto suave

de mi yo contigo.

Ese gerifalte

vigilando el nido.

Infinitivo sin R (Denunciada y Rescatada )

 

Me dejé en la mortaja...
Con los ojos escapando de las cuencas.
Pude advertir mi cuerpo levitando,
indagando en la sombra que marchaba
en mi nombre perdiendo su memoria.

Entonces un parpadeo de sangre
fluyó por los pezones inflamados,
donde solo tu lengua perfilaba
las fronteras de un mapa sin cordilleras,
ni ángulos, ni metros,
ni ecuador que lama tu raí

En el meridiano de mis continentes me detengo,
 de vez en cuando, para demostrar

que tu brújula aún sabe orientar los pasos

que persigo entre el mapamundi de tu verbo
y las fronteras de mis  muslos...

Y en un paralelo infinitivo;
el Amor pierde la R y solo Amo...

(Sigue pidiendo, pero con más frenesí)

Denunciada y Rescatada.

 

Tendida en el corazón

la sombra de tu presencia,

que no es huella ni es esencia,

que se escapa a la razón,

que me aborda el cuerpo entero

y me anula la conciencia

cuando nazco, vivo y muero

en esa, tu otra dimensión,

dónde pronuncio un "te quiero"

y mi alma se confiesa.

¿Como pedirle a los ojos

que borren esta pasión

al tenerte así, tan cerca?

¿Como contener la pluma

y la tinta donde mojo

estas letras sin sentido?

¿Que enajenación es esta

cuando te siento conmigo

y soy más libre que nunca

sabiendo que soy tu presa?

Que cansin@ no ?...

Nos han pedido que revisemos tu entrada "". Hemos determinado que infringe nuestras normas y hemos retirado la URL https://cuandotienesquemarcharte.blogspot.com/2023/11/tendida-en-el-corazon-la-sombra-de-tu.html , de modo que no está disponible para los lectores de tu blog.

¿Por qué hemos retirado tu entrada de blog?

Hemos evaluado tu contenido según nuestra política de spam

Etc...etc...etc...

 

 

Que no me falte nunca tu mirada

 (Para traerme un sueño, para calmar el viento,

para arrullar la pena, para reír por dentro)

Llegas como el suave trino del gorrión en la 

mañana, inmaculada cual paloma, con el brillo

de la manzana aún no mordida.

Y me dejas de tu pecho la llegada,

y me dejas con un beso tu partida.

Pero se que volverás como aquel día

envuelto en un abrazo de cariño.

Y se que tu caricia es dulce almíbar

y se que tu regreso siempre es tibio.

Que tenerte a mi lado es un alivio,

que tomarte de la mano es un regalo.

Que no me falte nunca tu mirada

aquella que una vez tuve tan cerca,

aquella que de lejos aún me mira...

Reprimir el afluente de letras 

es decirle a mí corazón que se pare,

y mi corazón que no soy yo

concurre endiablado a emborronar

aquello que mi mente construye,

y mi mente que no soy yo,  busca 

al corazón para que no se pare el río,

para que no se pare el río que soy yo.

 Vuelcos...

Me cansa.

La palabrería me cansa.

Ya no quiero alcanzar, no puedo , no me da la gana seguir subiendo escaleras. Ya no quiero seguir. Se ha partido mi pequeña maleta. 

Me mudo.

Es que se me han roto las medias y he gastado el pintalabios de tanto besar la pared.

Y ese corcel , y el niño con la campanilla voladora, cantando versos sin tiempo con sabor a "la vida pasa" quédate , muñeca de porcelana , quédate que quien sabe si mañana...

La palabrería me cansa. 

Que me sueltes la coleta y el tirante del sujetador.

¿Te gustan mis...?

Me mudo.

La vela, la persiana y la espita, que si co...! la del butano y la vida, que se quede la casa intacta y limpia , que yo ya tengo una, la llevo puesta..

 

Ciao por un rato !

 Hay quien dice que importa el camino y no el destino.

¿Alguien puede imaginar porqué el destino es la tumba?

Dímelo.

  

Le  dejé todo. 

(Bueno... menos un esqueje que aún lucha por brotar)

Trátelo bien.

Riéguelo de vez en cuando si se cruza por su mente alguna de mis notas disonantes, o se topa con la rama despistada de un árbol, o incluso si una ola le rompe por sorpresa , ahora que es el tiempo.

Es recomendable que lo haga con algo de cariño por eso de que el pensamiento es una energía,(dicen)  que vuela hacia lo pensado, así como el espejo devuelve la imagen y a uno le da por pararse, y mira, y mira  y ¡oh! se ve. 

Yo me quiero ver limpia y guapa, con el corazón reluciente , las manos llenas de caricias y un cuaderno en blanco para vestirlo de recuerdos.        Usted sólo tiene que sonreír cuando mi sombra deambule por alguno de sus espacios, para que ella vuelva, para que me encuentre, aquí, dónde aún fértil, se yergue mi jardín.

Hoy se escapó su nombre por debajo de la puerta, salió sin apenas dejarme darle un beso en la frente y un "ten cuidado", y un "cuídate". Salió corriendo con el niño a cuestas con el que a veces jugaba al escondite. Pero aún se queda el eco de su voz perfumando toda mi piel y mi morada, el hombre, el hombre de su nombre abarcando mis labios, pronunciando otro beso que aún retumba de vuelta de un sueño que retuve , que apreté entre los muslos para que no marchara y regrese de nuevo, como un boomerang raudo trayéndome sus flores.

 

El Arte de pensarte ( Rescatada)

 

Pensarte con paciencia, impacientemente, pensarte sin pausa, sin prisa, sin retraso, en cada gota que surte mi mar calmo.

Pensarte sin remedio ni medida , en los ojos abiertos a la palabra cauta, en las manos que rozan las montañas, sus perfiles voluptuosos inventando cascadas... En la boca que rasga la tela mas oculta de mi cuerpo infinito.

Pensarte desde la eclíptica mirada de tu verbo, tentando los espacios, invirtiendo los tiempos, acoplando mis manos a tus ojos de cíclope.

Pensarte en mis cimas con tu rostro adormecido en la puerta de los labios a tu deseo, a tu apetito, a la miel de un enjambre disperso en la cumbre.

Pensarte...

Huele todo a hierba mojada, a caligrafía de niño, a salmo impreciso.

Pensarte en los pasos que crean el camino, en la piel que se redime, en los tiernos matices de un ave migratoria, con las lunas alertas, con los cielos ardientes.

Pensarte en los límites y en las fronteras, sin permiso, sin guitarras que acompasen los sentidos. Pensarte, amor, en los torrentes, correr sobre las aguas para pensarte.

Correr.

Hoy amaneció.

La carne ruge y los pulmones del día solo respiran si te pienso.

Porque pensarte es el arte donde todo se crea...

 

Me arranqué los oídos y los guardé en la mesita,  en el mismo cajón que guardé  los dedos que entrené tantas veces para hundirme en tu cuerpo.

Me quité la cofia y la corona , y juntas, las escondí en la tercera loseta, grado cuatro, entre la cava y el ...oasis ... Ese que canta solo.

El caso es que pasé del ruido de fuera , al ruido de dentro , inventando caballos dónde sólo había viento atizando de sueños mis espuelas ...

Que digo ... dónde sólo había llanto.

¿Sabes de qué me acuerdo, amor?

De tu compañía.

De tu mano tomando la mía en las calles fúnebres y sombrías. 

De como las llenábamos de luces y de risas y apagábamos cualquier miedo con el soplo de ese deseo de sentirnos.

El suelo está resquebrajado , pero nunca lo cambiaré, nunca venderé esta casa , ni su adyacente terreno tan lleno de galaxias

.

Con su voz pausada se contaba a sí mismo, con el poder que tiene un corazón perenne de botija anudado a una bondad de palabra ajena a las fronteras, en el humilde chance (según él) de escuchar cualquier cantegril dónde sembraba flores, detenidamente, trocando las improntas.

No era ninguna pavada su llamado a la coherencia en un mundo de guerrilla , al fin y al cabo, él pensaba cosas raras desde la sobriedad de un pájaro tardío.

Más allá de las ideas a las que cada uno pertenece , están aquellas con ADN que irremisiblemente nos une, pero que sólo algunos son capaces  siquiera de intuir y que por eso , por su simplicidad, son eternas.

La adicción al amor es una de ellas, y cómo no, Sr.Pepe , me declaro adicta.

Adicta a cada bastión que nos defienda del infortunio del odio y que como usted dijo:

"Se puede ser adversario, pero nunca enemigo"

No es changa , no, de ahí su valor.

DEP.

 Sólo quiero creer 

cuando te pienso,

que estás bien 

donde estés,

y no te miento.

Aún te busco al azar

como estrella fugaz 

que cayó por quererte,

y calada de mar 

se ha secado de sal ,

pero te siente .

Comencé a caminar y

tuve que parar 

como lo hace una barca 

mirando al infinito,

buscando entre tu hiel 

la luna blanca ...

Este caudal de aurora 

es solo un grito

que se vuelve mujer

aquí y ahora.

Lo necesito .

Mañana volveré a ser la tonta

que se nombra en tu piel

Y ya no importa

(Bolero) 

🎵 🎵 

Más de cien mitras franquean la puerta

bajo el cisma de dos dedos unidos ,

más de cien báculos , ya divididos,

templados, sin nadie que los advierta.

Una rosa blanca frena su vuelo,

y en una roja lis hace su nido.

Las miradas se pierden en el cielo,

aunque prime el silencio todo es ruido.

Que Adán les mire no les incomoda,

que vigile el pecado ya es costumbre,

la iglesia al fin y al cabo está de moda.

No hay guerra que termine con sus rezos.

No hay llanto ni pobreza que los turbe.

Ha de ser la fumata , con sus restos .

  

(No hay infierno que la queme en la lumbre)

 

Se quedó quieto el aíre, quieto.

Ya no hay brisa, ni viento, 

ni huracán que en secreto

me estremezca por dentro 

Se paró en seco el aire.

Ya no cimbrean los juncos,

ni la mar se ondula el pelo,

ni silba la ocarina,

ni bailan los veleros. Ya no.

Ya no sé eriza el vello,

ni rugen los suspiros.

Y aunque vuelo,

ya no quema la llama ,

ya no es el mismo fuego,

ya la nube no llueve,

ya no es el mismo cielo.