Cuándo se apaguen mis letras
y se encienda mi silencio.
Cuándo lloren las tormentas
y me caiga del trapecio.
Despídeme de las rosas...
Cuándo huérfanos se queden
mis poemas y mis versos
y aparezcan nuevos soles
y amanezcan nuevos tiempos.
Despídeme de las rosas...
De las rosas que crecieron
en el jardín de tus besos,
que regué cada mañana,
que aboné con mis deseos.
Despídeme de las rosas
que me regalaste un día.
Que se vuelvan mariposas
que anuncien mi despedida.
Cuándo las lágrimas cesen...
Despídeme de las rosas.
Llega un roce, una caricia
y el mundo se expande
Un guiño, una sonrisa
y todo arde.
Un caudal de átomos,
un neón de besos,
la mano que tiembla,
la humedad del sexo,
el candor de un soplo,
su humilde quejido,
el contacto suave
de mi yo contigo.
Ese gerifalte
vigilando el nido.
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Tendida en el corazón
la sombra de tu presencia,
que no es huella ni es esencia,
que se escapa a la razón,
que me aborda el cuerpo entero
y me anula la conciencia
cuando nazco, vivo y muero
en esa, tu otra dimensión,
dónde pronuncio un "te quiero"
y mi alma se confiesa.
¿Como pedirle a los ojos
que borren esta pasión
al tenerte así, tan cerca?
¿Como contener la pluma
y la tinta donde mojo
estas letras sin sentido?
¿Que enajenación es esta
cuando te siento conmigo
y soy más libre que nunca
sabiendo que soy tu presa?
Que cansin@ no ?...
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Etc...etc...etc...
para arrullar la pena, para reír por dentro)
Llegas como el suave trino del gorrión en la
mañana, inmaculada cual paloma, con el brillo
de la manzana aún no mordida.
Y me dejas de tu pecho la llegada,
y me dejas con un beso tu partida.
Pero se que volverás como aquel día
envuelto en un abrazo de cariño.
Y se que tu caricia es dulce almíbar
y se que tu regreso siempre es tibio.
Que tenerte a mi lado es un alivio,
que tomarte de la mano es un regalo.
Que no me falte nunca tu mirada
aquella que una vez tuve tan cerca,
aquella que de lejos aún me mira...
Vuelcos...
Me cansa.
La palabrería me cansa.
Ya no quiero alcanzar, no puedo , no me da la gana seguir subiendo escaleras. Ya no quiero seguir. Se ha partido mi pequeña maleta.
Me mudo.
Es que se me han roto las medias y he gastado el pintalabios de tanto besar la pared.
Y ese corcel , y el niño con la campanilla voladora, cantando versos sin tiempo con sabor a "la vida pasa" quédate , muñeca de porcelana , quédate que quien sabe si mañana...
La palabrería me cansa.
Que me sueltes la coleta y el tirante del sujetador.
¿Te gustan mis...?
Me mudo.
La vela, la persiana y la espita, que si co...! la del butano y la vida, que se quede la casa intacta y limpia , que yo ya tengo una, la llevo puesta..
Le dejé todo.
(Bueno... menos un esqueje que aún lucha por brotar)
Trátelo bien.
Riéguelo de vez en cuando si se cruza por su mente alguna de mis notas disonantes, o se topa con la rama despistada de un árbol, o incluso si una ola le rompe por sorpresa , ahora que es el tiempo.
Es recomendable que lo haga con algo de cariño por eso de que el pensamiento es una energía,(dicen) que vuela hacia lo pensado, así como el espejo devuelve la imagen y a uno le da por pararse, y mira, y mira y ¡oh! se ve.
Yo me quiero ver limpia y guapa, con el corazón reluciente , las manos llenas de caricias y un cuaderno en blanco para vestirlo de recuerdos. Usted sólo tiene que sonreír cuando mi sombra deambule por alguno de sus espacios, para que ella vuelva, para que me encuentre, aquí, dónde aún fértil, se yergue mi jardín.
Hoy se escapó su nombre por debajo de la puerta, salió sin apenas dejarme darle un beso en la frente y un "ten cuidado", y un "cuídate". Salió corriendo con el niño a cuestas con el que a veces jugaba al escondite. Pero aún se queda el eco de su voz perfumando toda mi piel y mi morada, el hombre, el hombre de su nombre abarcando mis labios, pronunciando otro beso que aún retumba de vuelta de un sueño que retuve , que apreté entre los muslos para que no marchara y regrese de nuevo, como un boomerang raudo trayéndome sus flores.
Pensarte con paciencia, impacientemente, pensarte sin pausa, sin prisa, sin retraso, en cada gota que surte mi mar calmo.
Pensarte sin remedio ni medida , en los ojos abiertos a la palabra cauta, en las manos que rozan las montañas, sus perfiles voluptuosos inventando cascadas... En la boca que rasga la tela mas oculta de mi cuerpo infinito.
Pensarte desde la eclíptica mirada de tu verbo, tentando los espacios, invirtiendo los tiempos, acoplando mis manos a tus ojos de cíclope.
Pensarte en mis cimas con tu rostro adormecido en la puerta de los labios a tu deseo, a tu apetito, a la miel de un enjambre disperso en la cumbre.
Pensarte...
Huele todo a hierba mojada, a caligrafía de niño, a salmo impreciso.
Pensarte en los pasos que crean el camino, en la piel que se redime, en los tiernos matices de un ave migratoria, con las lunas alertas, con los cielos ardientes.
Pensarte en los límites y en las fronteras, sin permiso, sin guitarras que acompasen los sentidos. Pensarte, amor, en los torrentes, correr sobre las aguas para pensarte.
Correr.
Hoy amaneció.
La carne ruge y los pulmones del día solo respiran si te pienso.
Porque pensarte es el arte donde todo se crea...
Me arranqué los oídos y los guardé en la mesita, en el mismo cajón que guardé los dedos que entrené tantas veces para hundirme en tu cuerpo.
Me quité la cofia y la corona , y juntas, las escondí en la tercera loseta, grado cuatro, entre la cava y el ...oasis ... Ese que canta solo.
El caso es que pasé del ruido de fuera , al ruido de dentro , inventando caballos dónde sólo había viento atizando de sueños mis espuelas ...
Que digo ... dónde sólo había llanto.
¿Sabes de qué me acuerdo, amor?
De tu compañía.
De tu mano tomando la mía en las calles fúnebres y sombrías.
De como las llenábamos de luces y de risas y apagábamos cualquier miedo con el soplo de ese deseo de sentirnos.
El suelo está resquebrajado , pero nunca lo cambiaré, nunca venderé esta casa , ni su adyacente terreno tan lleno de galaxias
Con su voz pausada se contaba a sí mismo, con el poder que tiene un corazón perenne de botija anudado a una bondad de palabra ajena a las fronteras, en el humilde chance (según él) de escuchar cualquier cantegril dónde sembraba flores, detenidamente, trocando las improntas.
No era ninguna pavada su llamado a la coherencia en un mundo de guerrilla , al fin y al cabo, él pensaba cosas raras desde la sobriedad de un pájaro tardío.
Más allá de las ideas a las que cada uno pertenece , están aquellas con ADN que irremisiblemente nos une, pero que sólo algunos son capaces siquiera de intuir y que por eso , por su simplicidad, son eternas.
La adicción al amor es una de ellas, y cómo no, Sr.Pepe , me declaro adicta.
Adicta a cada bastión que nos defienda del infortunio del odio y que como usted dijo:
"Se puede ser adversario, pero nunca enemigo"
No es changa , no, de ahí su valor.
DEP.
Sólo quiero creer
cuando te pienso,
que estás bien
donde estés,
y no te miento.
Aún te busco al azar
como estrella fugaz
que cayó por quererte,
y calada de mar
se ha secado de sal ,
pero te siente .
Comencé a caminar y
tuve que parar
como lo hace una barca
mirando al infinito,
buscando entre tu hiel
la luna blanca ...
Este caudal de aurora
es solo un grito
que se vuelve mujer
aquí y ahora.
Lo necesito .
Mañana volveré a ser la tonta
que se nombra en tu piel
Y ya no importa
(Bolero)
🎵 🎵
Se quedó quieto el aíre, quieto.
Ya no hay brisa, ni viento,
ni huracán que en secreto
me estremezca por dentro
Se paró en seco el aire.
Ya no cimbrean los juncos,
ni la mar se ondula el pelo,
ni silba la ocarina,
ni bailan los veleros. Ya no.
Ya no sé eriza el vello,
ni rugen los suspiros.
Y aunque vuelo,
ya no quema la llama ,
ya no es el mismo fuego,
ya la nube no llueve,
ya no es el mismo cielo.
dependiendo de las flores que lo habitan.
Si el jardinero riega con amor,
habrá camelias, rosas, azahares que
desprendan amor a los sentires.
Si el jardinero olvida sus deberes,
la tierra será yerta y desierto.
Crecerán torcidos los robles, los sauces,
los olivos.
El ciprés no dará sombra a los recuerdos.
Si los muros sombríos aparecen,
sin enredaderas y jazmines en las rejas,
no se acercará el piar del pajarillo,
ni a beber de su néctar las abejas.
Los jardines son seres indefensos
que necesitan de una mano amiga
que los cuide.
Si esa mano lleva un guante generoso,
brotarán colores a raudales,
surgirán aromas increíbles,
crecerán paisajes de ensueño que los
arropen.
Si el jardinero lleva un guante ajado y sin
motivo,
el jardín se tornará en bosque tortuoso,
lleno de espinas y recodos,
de salientes angostos y abrupta tierra
roja.
Hay amapolas, girasoles, madreselvas,
que no necesitan de manos que las cuiden.
Y por eso,
por ser libres,
no necesitan de jardineros ni jardines
Cualquier jardín puede ser otro
si decides abonar la tierra herida.
De esa tierra nacerán nuevos jardines,
donde aniden los pájaros y se derrame la savia
de una nueva vida.
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