Europa

 

Un perro en la cuneta que aún conserva algún brillo en la retina, agoniza en plena soledad con la lengua reseca colgando a su derecha. Apenas rozando la mejilla un hilo de sangre se perfila entre las comisuras produciendo un ligero silbido, antesala de un posible estertor que también vaticina el flácido rabo que se recuesta entre las patas sobre un cerco de orina. Las pequeñas sacudidas repentinas, aventuran su creciente ansiedad, propia de la debilidad, el dolor y el miedo.                                                                                       Él lo mira inmisericorde. Podría matarlo, pero se expone a ser descubierto y que le cuelguen un nuevo sobrenombre : "Mataperros" , aunque lo que realmente frena ese oculto deseo es el riesgo de no conseguir llevar a cabo su fanático plan , su tormenta perfecta. Así que lo deja allí, con los ojos entrecerrados, lloroso y baldío, escudriñando en un último esfuerzo a su captor y buscando en su hipocampo el interruptor "on" que ponga en marcha su avatar de Cerbero.

Tal vez ( piensa él) el desenlace se alargue más de lo deseado, y ahora la mejor opción sea dejarlo a la interperie a merced de las alimañas.                          -Pobre Lélape (se dice entonando una insiDiosa mueca que emula una sonrisa) , ya no es lo que era...

 

Que te he dejado escrito

un pequeño poema.

Está sobre la cama.

Lo escribí en caliente,

ahora estará frío.

 

He dibujado los contornos de tu rostro 

con mi dedo corazón.

Tú has cerrado los ojos.

Palma con palma, 

mis labios han recorrido tu cuello

y me he dejado reposar en tu hombro,

ahora sí, sosteniendo una certeza,

manteniendo un plenilunio.

 

¿Dónde me buscas?

Que inútil pregunta, que cajón sin límites dónde ni con brazos como chicles alcanzo a tocar mi ubicación.

He sabido de unicornios azules,

del sordo torbellino de mi llanto 

bordando de luciérnagas tus tules,

y en la nocturnidad de un Campo Santo

te pinté plateados abedules.

Me sedujiste con un blanco plumier, 

y aún no distingo el hoy del ayer.

 

Hay días que llevan a cuestas un misterio, días que caminan lentos y desnudos, desnudos y tristes, tristes y cabizbajos, apegados al sótano de lo inconcluso, de lo que dejó de sostenernos, de lo que no termina de atravesar el muro del corazón y se mantiene así, ceñido a las arterias , viendo correr las lágrimas entre sus intersticios.                  

En el fondo del retrato y a deshoras , la lluvia trae tu voz y me taladra, entonces de los hombros de esos días se esparce una acuarela de graves y agudos recordatorios dónde reposo la cabeza , sólo para acompasar el tañido de mis latidos con el de las gotas que ahogan cualquier íntimo deseo, sólo.

Posiblemente hoy sea un día de esos; de esos que portan un arcano a hurtadillas y me asalta allí dónde se agrieta la roca, allí dónde me guiña la herida, en ese cementerio vivo, más vivo que la vida misma cuándo te ocupa entera, te moja entera, te fragmenta entera, y en cada uno de sus pedazos te devuelve el reflejo de unos ojos que aún son borrasca .

Domingo sin paraguas...

...

Esta hora de cuchillo y precipicio, de quebranto y mordaza , expendedora de egos plastificados , dron que sobrevuela continentes y cabezas,  afilando la guillotina desde los tronos.

Espuela directriz de las masas, aguijón de las mentes , lava que indomable se acerca a los costales de la filantropía, arrastrando cadáveres de guerras inducidas por mensajes espurios.

Guadaña adulterada que sobrevuela un cielo envenenado, segadora de niños en fronteras corruptas.

¿En que pérfida entraña se pudrió la manzana?

¿Que será de nosotros?

Los timbres de la tierra auguran ritmos meteoros

y aún, un agudo trueno viste de petricor 

las aceras, los charcos , el espíritu hueco que el

invierno me trajo.

Este caudal profundo que invade la memoria

escucha tiernamente el canto de la sangre que

antecede al cortejo, que la luna, a lo lejos depósito 

en mi nido.

Quisiera ser flamenco, faisán o mariposa, ser 

capullo de rosa rendida al frenesí,

caer abruptamente en las garras del lobo, 

desoír la tormenta , borrar el cielo gris,

abrazarme a mí fuego,

provocar el deshielo ,

hacer que un aire tibio sacuda mi jardín .

Matorral de deseo henchido de colores ,

guarida de cigarras.

Ser primavera, al fin...

 

Granaínas (Rescatada)

 

Me dicen que soy gitana,

que soy gitana.

Pero mi piel no es morena

porque es de nacar,

y mi carreta es de oro

que no es de plata.

Hay querubines cetrinos

de negra bruma

y churumbeles azules

como la espuma.

Son noches los faralaes

de mis enaguas.

Lunares que giran solos

sobre las aguas.

Dos soles son los pendientes

que me sostienen,

y dos lunas los tacones

que me mantienen.

Castañuelas en las manos,

abanico de mirada.

A mí no me gusta el oro...

Y dicen que soy gitana.

.

(Chasqueando los de

dos,bajito,

así me gusta a mí)

 

Feliz día de Andalucía 

 

Me atribuyo el placer de pensarte,

de imaginarte íntimo,

con la furia vagamente absorta e inmóvil, 

sobre un cuerpo que se desviste al abrigo de un 

vuelo imprevisto, al calor de tus hombros.

Me quedo en tus oídos, arrullándote... :

Hombre que tensa mis cabellos de trigo con sus

manos de pelícano.

Lobo que acomete mis ruegos, el alfabeto de la

prehistoria rodeando la pelvis.

Me acuso de fantasear con las palomas que escupe

un dragón , que escondido, anida en mi 

dormitorio.

( Prometo ensayar 😉)

 

Caen de rojo plomizo las nubes

sobre el acantilado.

A lo lejos...Se divisa un velero.

Las velas desplegadas,

con hambre de viento.

El horizonte traza una linea perfecta.

Abre una ventana.

Se asoma la tierra.

La luna desnuda, alisa su pelo,

se lava la cara

entorna los ojos,

mira de reojo hacia el otro extremo.

En el mar su figura

se dibuja infinita.

El sol aparece,

le dice: "Te quiero".

Cruzan las miradas,

hablan en silencio.

Desde la distancia 

gaviotas parlantes,

medio adormiladas,

levantan el vuelo.

La arena destrona su tono azabache

y un brillo dorado comienza 

a dar su destello.

Mis pies juguetones danzan con las olas,

se inunda la mirada de colores nuevos,

la orilla de sal me envuelve por dentro.

Se funden sonidos en un solo eco.

Apagada la noche

se marcha a su lecho.

Encendido el día

calienta mi cuerpo.

Amanece.

Renace el misterio.

( Existen...

Las he visto

Cortinas en el cielo)

Dame tus manos, ven

 

Lo encontraste ahí.

Encontraste mi epitafio,

la carta y el dosel de la cama.

Lo encontraste al fin.

Mi música 🎼 

Mi beso

La toalla compartida.

El verso abierto.

El olor a café.

Mis castañuelas.

Tus calcetines.

Mis medias.

La medida de mi cuerda.

El calibre de tus manos.

Estará ahí.

Aún se queda dormido el gato en las alfombras.

Tus huellas en los vasos, y en las tazas mis labios.

Es una casa azul, con nubes en las puertas y un regaliz rondando entre las piernas 

Con el humilde beso de la nada.

¿Y que mejor qué eso?

Qué ser nada.

Todo lo que aprendí, mudando las enaguas.

Yo no entiendo de mundos, pero los mundos me abarcan.

Y me quiero marchar, pero todo me abraza.

Decirte tantas cosas

de otras tantas maneras,

con otras tantas formas 

de hablarte de esta ira

que me mantiene lejos,

tan lejos de los ojos 

que deseo en los míos

anticipando besos.

Mastico mariposas,

piedras que son cuchillos,

ya me he tragado el llanto

y apretado el gatillo.

Quiero decirte tanto.

Le he rezado al olvido,

maldecido al recuerdo,

suplicado al orgullo

que mate este silencio,

que me deje decirte

con mi alma y mi cuerpo 

tanto y todo 

lo que por tí siento.

  

Nunca hubo más luz 

que en la oscuridad,

dónde te soñé,

que he dejado atrás,

atando las olas 

para que este mar 

que llevo por dentro,

no me pueda ahogar 

y ahora...se va 

y ahora, no veo

y ahora, no está 

y ahora, no puedo

y ahora , no debo,

y ahora, no espero.

Y el gigante del alma 

me sube a su hombro 

Y me prende una estrella 

en el pecho; por naufragar.

Paradoja la vida,

su lección de aguacero,

que te abre una herida

pronunciando un : "te quiero"

Nunca habrá más luz 

Nunca habrá más sueño.

𝄞♬♬ 

          song ♬

Dicen que infrinjo las normas...😳

😂😂 Déjà vu!! Uh

Rescatada

Que la luna se ha apagado.

Y todo el mundo pregunta

porqué se quedó en penumbra,

porqué ha perdido su halo.

Que la estela que dejaba,

cuando llega la mañana

se ha convertido en tristeza.

Y recuesta la cabeza

en el azul de su almohada.

Y las lágrimas que esparce

se transforman en cascada.

Y no quiere decir nada

del dolor que ella comparte.

Que la luna...¡Vida mía!

se ha escondido tras el cielo

y se ha buscado un lucero

que le haga compañía.

Y se pregunta la gente..:

¿Que le ha pasado a la luna?

Que ni llena, ni creciente

quiere salir de la bruma.

Que ni nueva,ni menguante

quiere seguir adelante...

Que la luna...Vida mía.

ha perdido su alegría.

Y la busco cada noche

en tus ojos y en tu pelo,

en manos de terciopelo

que mi cuerpo desabroche.

Que sin luna...No habrá día.

Y te digo vida mía

que necesito tus besos,

que el sol se quedó perplejo

cuando la luna que ardía

dejó de dar su reflejo.

Hay una contundente evidencia en la ausencia:

Una veraz presencia más que en la presencia misma, el innegable valor de aquello que una vez se tuvo y que amparado en la convicción, no lo adquiere del todo. La supremacía del pequeño dios que se lleva dentro :el que no contempla la pérdida.

Después llega el ojo sin cuenco, ya no está la visión que nos deleitaba con unos matices exentos a nuestra mirada, esa extraordinaria conexión que , por única , es inexplicablemente sutil, fina , singular en tiempo y en espacio y de la cual no se es consciente hasta su extravío.

Nadie tiene una cábala para mantener una estrella en las manos y multiplicar su luz por el infinito factorial del alma.

Quizás solo haga falta contemplar la belleza de lo sencillo, aceptar la maravilla de sostener un grano de arena dónde depositar una lágrima y asistir al milagro de la vida.

Todo sobra cuando todo alcanza. 

Pinté

(El peso de la Brisa)

Rescate

 

En el cristal de la ventana

del castillo de mis sueños,

pinté un corazón

con el vaho de mi aliento.

No existen manos que acaricien

y que recorran mi cuerpo,

como una palabra tuya,

cuando me toca por dentro...

No existen labios que dibujen

entre sábanas mis besos.

Ni brazos que me levanten,

ni gritos que sean versos.

No hay soles que me iluminen

como tus bellos silencios.

Ni lunas que resplandezcan

como tus ojos abiertos.

Pinté tus lágrimas blancas

entre el rojo de mi sangre.

Y mis venas se volvieron

un mapa de amor salvaje.

Se mezclaron mis colores

con tu deseo infinito.

De la nada surgió el todo.

Pinté un cuadro con tu grito.

El que me llama.Me clama.

Me alimenta.

Me persigue.

Me adolece.

Me reclama.

Me adormece.

El que me pinta en sus ojos

y me retiene en su mente..

(Si la montaña no va a Mahoma,

Mahoma va a la montaña)

Me desplomo.

Una iridiscente y amable calma 

me visita y me ocupa.

Pensé que estaba muerta,

( y yo)

pero el puñal es corto,

las ganas afiladas y

el deseo interminable.

El reposo de tu voz sobre 

mi vientre anuncia una borrasca

de pensamientos que luchan por aflorar.

Se resiste mi mente.

Se resiste mi cuerpo.

Fantasías ocultas danzan sobre las sienes,

y no hay nada, nada, que pueda aplacar

el eco de tu resonancia.

Me rindo y me dejo llover a mares 

hasta calarme por dentro ...

Y ser torrente.

 

Existe un fin del mundo 

antes del fin del mundo...

Y está en los ojos del que no ve.

Y está en los ojos del que no mira.

Existe un batir de alas 

en el aplauso del cínico que no tiene alas 

pero hace ruido...

En los genuinos poderes de quienes 

aborregan a aquellos que observan, gritan y

          lloran.

(Porqué también los ojos son 

cascadas e instrumentos que se 

revelan, cuentan y condenan)

Hay un apocalipsis en cada uno 

de nosotros que a veces se acomoda a

la ceguera.

Así, los destructores, hilan cientos, miles, 

millones de ojos para que ,como marionetas, 

acudan prestos y al unísono al teatro de la

distracción.

Fenecen los niños recién nacidos,

de hambre, de frío.

¿Que tantas embarazadas no querrán ser

 parturientas?

¿Que peor horror que desear no engendrar lo

amado?

Que de preguntas extinguen cualquier atisbo 

de humanidad. ¿Verdad?

Gritar no es necesario ( nos dicen)

Sangrar es suficiente.

Morir, inevitable.

          O no ... 

 

Recuerda lo que eres,

aunque no estés

eres lo que recuerdas.

Abraza el horizonte aún 

sea la hoja de un cuchillo 

anhelante de tu sangre.

Abrázalo fuerte, 

que beba de tu fe.

Deja que exista en la memoria 

colectiva,

en los poemas de amor,

en los momentos de éxtasis 

que canta la literatura.

Recuérdate horizonte 

amarrado tal vez una aurora,

quizás  una mirada,

 una ausencia,

un grito ,

una lágrima,

un cuerpo en la orilla,

un barco en la bahía,

al reflejo maldito 

de un existir dudoso.

A mi beso...

A mi beso inundado 

de aparente geometría.

Lleno, tan lleno de tu boca.

Tan sin duda traspasando 

el límite de nuestros labios.

Recuerda lo que eres,

amor, aunque no sea.

Me he sentido cometa 

luchando contra el azote 

del invierno,

remando sobre un viento

afónico que trae silencio,

desnudez y un gato 

de pies descalzos 

que huye hacia el arenal

adyacente al camposanto.

Hacia un índigo horizonte

de dedos temblorosos.

Plañe la noche.

Mis manos están frías.