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jueves

con-tengo-te





Podría hablarte de manera erótica
rememorando la piel
y sus secuaces constantes 
entre las sábanas.
Provocarte el olor 
que se difuminó en el aire.
Describir el Monzón
de forma irreverente
Salpicar de humedad
tu árido desierto.
Rendirme a tu Joyce
y tu a mi Nora.
Y en una carta sucia...
Hablarte de manera erótica.
Pero el sudor ahora borra la tinta
y solo puedo desearte.







viernes

Puño




Has de tener una mano exquisita
Saber que cada movimiento es un vuelo de águila
Otea en el riachuelo el bruñido de la hoja 
diplopía de un ojo solemne ante su rango
Cuándo ataques no olvides
la rapaz reverencia
la majestuosa lucidez
que opaca el canto del cisne
Si has de desenvainar
hazlo con miedo...
Mátalo primero, antes de tomar el puño.
Una vez fundida la ponzoña
igual con suerte regresa el filo al cinto,
el halcón a tu hombro
y el buitre al cementerio...


sábado

Limítes



Por suerte se recostarme en los andamios.
Recuerdo cuando no teníamos colchones,
tan solo una estructura tubular 
de ventanas al aíre,
un vacío donde despertarte
y un suelo inexistente donde caer precipitado.
Pero no sé cómo...
siempre caminaba entre sus puentes

Abra cada abra



Firme




En mi espacio tu espacio se disuelve 
cómo se disuelve el respiro ante los ácaros
o el último estertor o la última nota de un réquiem .Se desintegra como un sueño cuándo los ojos se abren y miran de insolencia al nuevo despertar.

Hoy decidí afrontar los sin vientos,
las inexistentes tormentas, los lamentos.
Amaré al niño de nadie, a la madre del preso, 
a la columna que fue mármol y ahora es junco, 
a la niña que por primera vez se desangra, 
al rico abandonado , al moribundo sin calor en julio, al temblando de mono, al cautivo de si mismo, al buscador de oro descubridor de cobre, al sin techo , al abortado, a la que aborta de pena y de necesidad, a la ahorcada por amar, a la lapidada por huir de la piedra, a la mano tendida , al esputo , al vómito, a las cadenas, al parásito de relicarios, a la puta de la calle, a la calle de la puta,
a la reina de oros.

Hoy está conmigo la luz del precipicio,
y firme en mis manos me traspasa de amor 
y de cordura.
Es magia lo que tengo,
brillantes son mis venas,
firmes mis pasos,
es tu espacio el que me llenó 
y ahora se expande cuándo sigo navegando
entre montañas de arcilla.

(porque lo quiero yo)


(fragmento: sueños de Baco)












De la pluma...



Te duele cuando te toco
porque me duele tocarte,
tan de placer cuando agoto
el placer donde encontrarte.

Mi dedo corazón recorre tus vértebras 
dejando un cosquilleo de huellas incontables,
y los labios siguen las huellas de ese dedo 
regando de saliva ese camino nuevo,
ese camino vivo que abona cada espasmo,
 dejando germinar gemidos de los árboles.

Acostumbrada ya a tu olor y a mi oficio, 
mi dedo corazón se hunde entre tus labios
y te pido perdón, y me dices que no,
que no somos ángeles,
y vestidos ya de humanidad y de piel y de sangre
mi pluma corazón te tatúa de amor.

Y te duele...


sábado

No existe...



Llaga la constante que late en la piel;
animal  difuso que borro cada día.

No existe doblez en el espejo,
somos ella y yo la misma súplica.
En el demiurgo de una mirada
lo perdono todo,
te perdono, vida, obligarme a vivir ,
a vivir, te perdono,
cómo acato el emblema 
de tu canto difuso
en el acto del verbo
que me ata a la aurora,
te diré que al abrirme
no me mató la insignia 
de tu loco designio,
ni tu grito en mi vientre
No...

Nada de tu nombre me mató
ni me mata.
Te fuiste cómo se va la lavanda,
en un pequeño cáliz
donde amarga la negra
y me canta bajito
que la luna no brilla...
Y yo se que es mentira
porqué me inunda toda
y me llena de luz.

Desidia...






domingo

Escribiendo







Hoy he visto rosas en el aire 
que trenzaban arcos con sus tallos.
Los libros de la noche se escriben 
en pétalos de luna llena,
los leo mientras se desprenden de la nada.

Nuestros cuerpos son  
de encaje transparente 
que se inundan de fluidos 
hasta llegar a la médula.
No existe retorno,
las caricias no cicatrizan.
Pareciera que el pergamino de la piel 
se renovara cómo la cáscara 
de una serpiente. 

Hoy miré hacia la montaña 
dónde gravita tu sombra solitaria 
y quise dejarte un dibujo 
de palomas en el eco. 
Pero el lápiz de mis labios se borró 
entre la maleza de un itinerario inconcluso.

Puedo escuchar las pisadas de tu pensamiento abarcando la zozobra del innato 
percutor de tu misterio.
Es el humo de una figura que, a veces, vislumbro y perfilo a lo lejos,
allá donde el Mamut extinguió 
las huellas a su paso.

Tu silueta inunda todo el espacio,
y tiemblan las rosas en el aire,
el eco en el vacío.
Espinas que son plumas 
escribiendo tus ojos 
en el rostro elemento.
Invisible....perfecto.





viernes

Trova





Todas la risas,las frases,
los besos y las cópulas.
Todos los mítines y discursos
los llantos y las trovas,
los anuncios, los diarios,
cualquier excitación,
cualquier promesa,
el final de un amor, 
el epitafio,
una charla en la cama,
cualquier poema.
Todas las paces,
todas las guerras...
acaban en silencio.

Pero no así el poeta
que habita silencioso
en el verso no escrito
y también es silencio...