Fruto maduro que palpas mi sueño,
cómo te acercas a mí,
cómo te acercas,
nunca si acaso supiste
tocar una rosa
sin atajar en tu mano
la punta de su espina.
Algo que no es mío
en mí se detiene,
se lleva de los ojos
los pájaros que llueven,
busco aún la flor
que tiembla con el viento.
Dime qué buscas tú,
dime qué buscas.
¿Qué carne en los confines,
como un frío velero,
te trae hasta mi puerto?
Calla la tarde bajo los luceros,
un ángel pasa vistiendo
silencio, quieto
como las pétreas figuras
del cementerio.
Corre el cauce dichoso
revestido de agua,
corre gritando gozo
en su bisel calcáreo,
anunciando mareas,
en su salto las gotas
atraviesan mi pelo
igual que el sol traspasa
las ramas de los árboles
presagiando el invierno.
Retorno a la vigilia,
al latir de los huesos,
onírica regreso
al perfil de mi cuerpo.
Cómo te acercas a mí,
cómo te acercas.
...
(Toda piel abierta
guarda memoria del corte)
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