De nuevo un quejido (desde dentro) empaña toda la habitación.

El búho abre los ojos, la vida baja el telón.

Los abre mucho , acechando en la noche mis vagos movimientos , en esta cama grande donde acuden los sueños y alguna pesadilla me abraza por la espalda y se ciñe a mi pecho soltando sin modales eléctricos fantasmas que deshacen el lecho y me talan el alma.

Es un miedo diáfano , una ansiedad profana la que me paraliza.

Aparece la nada...

Yo me abrazo a la almohada , a los dulces deseos que invento en la penumbra , a las sonrisas dadas, a las suaves palabras que en secreto me alumbran.

Es una guerra fría con un sudor febril recorriendo mi tronco, mordiendo mi raíz y todo en un segundo.

Yo decido dormir.

El búho centellea , me aleja de este mundo , me viste de Atenea , me arrulla entre sus alas y en sus ojos me hundo.