Los timbres de la tierra auguran ritmos meteoros

y aún, un agudo trueno viste de petricor 

las aceras, los charcos , el espíritu hueco que el

invierno me trajo.

Este caudal profundo que invade la memoria

escucha tiernamente el canto de la sangre que

antecede al cortejo, que la luna, a lo lejos depósito 

en mi nido.

Quisiera ser flamenco, faisán o mariposa, ser 

capullo de rosa rendida al frenesí,

caer abruptamente en las garras del lobo, 

desoír la tormenta , borrar el cielo gris,

abrazarme a mí fuego,

provocar el deshielo ,

hacer que un aire tibio sacuda mi jardín .

Matorral de deseo henchido de colores ,

guarida de cigarras.

Ser primavera, al fin...