Zig-zea

Un sorbo, sólo un sorbo,
un sorbo de tu sabor 

que baja por la garganta.

Hay un grito sordo en el mundo 

dónde la consciencia  pierde el rumbo.
Un viajero sin equipaje 

es mi trébol de alma.
Amamantar tu cintura,

desplegar tu canoro silencio.

Existe la sutileza de aquello 

que me invade y que toco hondo, 

que llega hasta el fondo, 

que se hunde en la médula.
Es la musculatura de un péndulo 

que zig-zea,

el sobre de una misiva sin firma.

Amo la hora desconocida,
la hora sin nombre y sin tiempo,
la hora sin predicado, sin verbo,

sin acento.

Esa hora donde llegas sin perfil ni forma,
dónde el Padre es nuestro
y estás en mi cielo,

y tu reino viene a mi 

para hacer tu voluntad...