Crónicas de un bufón. Cuento I

Será cuando los alces renuncien a sus astas.

Dijo el Mago

Y aceptando la pluma se la colocó cual demiurgo volador.
Ante la levedad y ligereza de las risas de los espectadores volvió a liberarse de la rueda de la  reencarnación.

A visitar valles y colinas y traspasar la boca de la cascada donde amanece erguido el árbol desnudo y solitario llamado:
"Hogar". Frontera de su reino.

Su garganta adoptó un grito extraño, apología de pixels y arcanos pasados donde aún 
el tiempo carecía de tiempo.
¡Hiahou! resurgió de su garganta.

Primera piedra entrecortada por el golpe de una mano intermitente en la boca abierta.
La cabeza, de sur a norte, delegando el cuello hacía el cielo donde la gran pradera declinó 
hasta su tronco, que comenzó a moverse en círculos y vaivenes descendentes , levitando las ingles y las rodillas, alisando el viento con los dedos.
Visionó al lobo , al bisonte y a la serpiente de ojos rojos y cómo un soldado perro, orinó en el suelo ante la  sorpresa de los blancos.
Danzó con el sol en mitad del salón real de los espejos arrancando las losetas, escarbando en la tierra , descubriendo raíces.
Paseó la codicia de todos aquellos corazones inmóviles de "inlatentes" amargos
y desenfundando el arco lanzó una flecha de luz hacía la corona.

Prefiriendo morir a rendirse.

Pudo ser un error fatal.
Pero lo último que dejó escrito el Mago con su pluma de tinta incandescente en relación a este episodio fue:

...Te quiero, pero no tiene sentido

Dijo el rey ...